vivir no es durar

Vivir no es durar. lo lei el otro dia en una pared muda y olvidada por mil ojos diarios que diariamente, sin embargo, la ven.

pienso que una vida que no sea capaz de matarnos a cualquier momento no vale la pena vivirla. y conste que no es lo mismo una vida que pueda matarnos,a una vida que se nos escape.lo lamento profusamente. lamento estar encominada irremediablemente a esta vida diluida, maquillada, anestesiada, que no es mas que una parodia heretica de todo lo que podria llamarse vida.

es facil para todomundo (acostumbrados corderos de la comodidad y vida encapsulada) afirmar, indice-en-alto que " asi es la vida" y "que se le va a ser" y demas insultos a la madurez y realismo del otro, pues tal actitud hombros-levantados-y-manos-al-cielo es resignacion cobarde y comoda y no, como pretenden dar a entender sardonica e indulgentemente, un superior sentido de realidad, responsabilidad, y sensatez. de ese modo, se enrolan como buenos bueyes heroicos( y la hazaña cual es?)a la rueda herrumbrosa, sátrapa, cruel y esclavista que persiste, inexplicablemente, idiota, vacía, fútil, y nosotros, que no cabemos en ella porque somos mucho más que un girar cíclico y penoso,un amontonar horas grises-larva-de-cadáver y entonces, nos vemos obligados a mutilarnos, a cortar los excedentes,todo lo que escapa al nuestra materia vacua, y terminamos limitados, minimizados a una bola de carne magullada sórdidamente, que prefire no ver más allá, y no pensar más profundo para no lamentar lo que hemos hecho.

la vida no debiera de ser esto. es más, estoy segura que no lo es. estoy segura que arrancando todo este andamiaje (con pretensiones de carruaje y similitudes con la inquisicion) puede hallarse, debajo, como una tierna y jugosa pulpa, la gema-clítoris-fruta de la vida. este sistema insensato nos roba todo eso que compone a la vida. los detalles pequeños, sutiles, que algún idiota por considerar mínimos consideró prescindibles, cercenables, lujo de las formas,exceso, despilfarro, pasando por alto que mil granos de arena no hacen playa, pero hacen al todo, aún dispersos.

un camino petrificado de asfalto,donde el cielo está cubierto de humo,enascarado por décimos pisos y ventanas y antenas parabolicas, donde el olor de tierra mojada, hierba asoleada-clorofila evaporada, bosta y orín de zorrillo, sudor de animales, polen, polvo y eucaliptus, es reemplazado por hacinamiento y halitosis, mil soledades encapsuladas y ensardinadas hostilmente (estática por friccion que genera chispas y hasta incendios), flatos flotantes en atmósferas de transporte público, smog y llantas quemadas, alquitrán y asfalto recalentado hasta el chiclismo. entonces, para no morir por un rayo en una tormenta eléctrica, para evitarse caminar cinco kilómetros al pueblo,para desplazar al polvo y las malezas y las alimañas fuera de nuestra comarca,como si estuvieramos hechos de otra materia, otra vida, otra naturaleza, y a la postre llenar de bonitas malezas que venden en el mercado, el mozaico plastificado, limpio, de nuestro hogar civilizado, malezas en macetas prolijas donde puedan morir de tristeza y de hacinamiento, como nosotros mismos. entonces podemos volvernos gordos y tenues y amansados, como zumbidos de tubo incandescente, para caber en la rueda, para morir de entrada.no somos vivientes, somos espectadores de la vida, desde la comodidad de nuestra butaca de carne indolente, que sin participar se vuelve carroña, se agusana, hierve de futil marginalidad.y duramos. duramos sin temer las inclemencias del clima o la mordedura de la serpiente, o el precipicio austral, o el calambre en pleno nado en pleno remanso. duramos sin temer a la vida. la vida no puede hacernos daño, ni tocarnos, ni masturbarnos, ni abofetearnos plenamente en la cara.no podemos beberla, ni sangrarla, sudarla, eyacularla, lamerla, explotarla. nos es ajena. y finalmente morimos, hartos, indiferentes, saturados de toneladas de vacio que nos atraganta hasta la náusea, muertos de antemanos y sin siquiera lamentar el desperdicio, el tiempo malgastado, la oportunidad mágica ( o cuantimenos fascinante) de estar vivos que hemos perdido. no solo declinamos las maravillas de la vida. sino que tardamos toda una vida haciendolo, lifetime trámite para evitarnos la vida, espera insufrible,sentados en un banco incomodo, donde adormecidos esperamos a un costado, a que la vida termine su ciclo, hasta el filtro, para poder irnos, nosotros virgenes por tantos lados( y tan violados por tantos perversos dedos) y la vida consumida agota y llena ( o vacia de su inmesidad). visto asi, parece tremendamente insensato, tanta vida como un multicolor cigarrillo de esplendorosa y multisonante droga, cigarrillo que nadie fuma, y nosotros a un lado, esperando hasta el fin del ultimo destello, la ultima consumicion del ultimo gramo, para poder irnos al tacho, con la colilla.

por eso, durar no es vivir. vivir asi es la perpetuacion de algo perverso y masoquista. mas valdria morir.y eso da bronca, que al estar tan adormecidos, termina dandonos lo mismo, aunque internamente rezamos(a quien? al azar? a nuestra efervescente locura potencial?a la suerte?) que la corriente nos arrastre,cineticamente presurosa, hacia una roca filosa.